O-rigen.

Me observa cavernosa
tu boca
el centro mismo de la Tierra
Destapo entonces la cabeza de aquel hombre
y las alas de cualquier pájaro que llega.

El eterno río me cruza siempre
desde el centro de mi sexo
hasta el órgano exacto.

Y me acuerdo de mi madre. Ella dijo
Hay un origen al que siempre retornamos
con o sin nosotras, las ratas del cielo
Que comen tanto del prójimo.
que esperan tanto de la carne.
Qué esperan tanto.

Será una huida.
Eso. Será eso.
La vida. La eterna huida de la muerte
corriendo siempre verticales
hacia un dónde y un quizás eternos

Dónde se escribió. Dónde.
Un día vuestras creaciones taradas
aplastarán cabezas, ramas, corazones
venas, cables, voces.
Huida
Progreso
Madre, progreso.

Y se llamarán accidentes los autocrímenes.
Memorias colectivas ahorcando tu cérvix.

Madre bestia, parda. Dulce
Devasta. Digo, devasta
ciudades enteras con silencio.

Y Adiós para comenzar.
Digo adiós para comprehender
Y silencio para donde siempre

hay un origen.

Antítesis. Antimateria.

Lo contrario de guerra no es amor.
Lo contrario de guerra es armonía.
Porque en todo amor hay una guerra
Nuestra guerra consiste en rechazarnos y atraernos asincrónicamente.

Oculta al abrigo de la maleza.

Mi boca besa
lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma
del labio es la del viento. (Claudio Rodríguez).

Hay un roce que se convierte en la misma piel
del cuerpo que emigra

Hay un nido en mis pulmones
que crece hacia dentro,
sus crías buscan comida
no encuentran gusano que las sacie
entonces me exigen,
con sus alas puntiagudas
y sus picos deformados por el hambre,
cuídanos
cuída a las huérfanas de aire
que ahora viven enterradas.

Y los gusanos mientras tanto, me piden compasión
déjanos en esta tierra, no nos lleves a los picos.
Aún no.

Me contraigo. Me contracto. Me contagio.

Crónicas Nocturas III: Aletear en mitad del Resplandor

Colibrí sobre baldosa.

Tan sucio. Tan bello.

Multiplicada en cientos de mí,
vuelo alrededor de la cabeza de un pájaro.
Pobre pájaro loco. Abre el pico y nadie le entiende.
Hay veces que piensa en disparase/me.

Soy la Alicia apátrida.
La Maga sin tiza
ni rayas que esnifar
en una rayuela sin piernas

El desorden es tan fácil
pasas por aquí
y dejas la escena de un crimen
Cuánto tardaré en borrar las pistas
que siguen la lógica de tu modus operandi

Ted Bundy y otros pocos
también tuvieron sus momentos de gloria
(y hasta clubs de fans)
-el drama es tan romántico-
Dejarlo todo como estaba. Todo menos algo.
El cuerpo.

Los pájaros también (a)ma(n)tan.

Crónicas Nocturnas II: Plomo en las retinas.

Temo amo odio.
May la Goulue

Anclada en la noche
con sus muñecas al cabecero de una cama
Su cuerpo iglú a punto de romper
a su cabeza ideas y disparos

Una hormiga más por aplastar
en su agujero de cáscaras de hombres.
De aquellos amantes maniacos que la mataron.
Ahora rompen filas.

Fumar crack o estar enamorada
Estirar la mano y tocar un refugio en llamas
No quemarse.
Miro al frente y veo las guerras.
Y un brazo menos es un motivo de abrazo.
Pero...

Hay un río
Un jardín
Un cielo
Siempre algo que nos precede. Y que nos sobrevive.

12 de Octubre.
Mientras los aviones de la guerra nos sobrevuelan
follamos como bestias en nombre de la paz.
Nos hemos inventado lenguas,
palabras como Odio/Amo.
Nos hemos inventado.
Las fronteras son muertos apilados.
La paz interior.
Los cables. El ruido. Los peces ahorcados.
La inocencia se (a)paga.

En la rutina veo las caras de la muerte.
Y las cruces para quien las crea.
Y sigo pensado lo mismo (lo único)

-lejos de ella hay algo que no podremos soportar. Nunca.
Y es que al igual que sucede en la guerra,
lo que realmente tememos es a la amputación-.

POESÍA ELECTRÓNICA. Presentación RGB-COLECTIV. Mery Malaya & RGB

Miércoles 3 de Noviembre de 2010. En el Plató Transfiguart -La Tabacalera- Embajadores, 53. A partir de las 21 horas.

Queremos crear un espacio de experimentación dónde diferentes tipos de comunicación se encuentren a través de un diálogo que fluya de la creatividad más instintiva. Objetivo: comunicar-sentir.

http://www.rgb-kolectiv.com/

Crónicas Nocturnas I. Algunos puntos de sutura.

(Aprender a digerir). Y confesar qué hay debajo de un vestido que pasó fuera toda la noche y que prefirió provocarse el llanto para no engordarse de vacío.

(Aprender a montar en bicicleta). Y que lo hizo desde aquel lugar donde nadie podía oírla. Nadie. Excepto las máquinas que pasaban a ras de su carne, tan leve. Mientras descendía pensaba que quizá solo un movimiento hubiera bastado para apretarla contra la carretera.
Pero su inestabilidad la rescató.

(Aprender interpretación). Anoche fue consciente más que nunca de aquella frase, mejor sola que mal acompañada. Y le salió un sarpullido en el culo. Siempre se rodeó de malas compañías en la etapa del dolor y los granos en la frente. -Se lo recordaba su matriz en los momentos cruciales-. Sucedió que acababa de salir de un bar, dónde un tipo le había dicho: o me besas o me voy. Y ella le dijo: lárgate.

(Aprender a pronunciar). No dejó de preguntarse qué hay oculto tras las lenguas cuando las retinas supuran algo que no se saben.

(Aprender a amar). Por eso decidió dosificarse gota a gota, temía ser lo suficientemente tóxica para provocar la muerte. O lo que es peor: sensibilización.

(Aprender a llorar). La vida es mirar una pantalla y sentir la incomunicación. El sufrimiento provoca soledad. El dolor es ser consciente de la vida.

Y llorar descongestiona la entraña.

(Aprender a reír). La felicidad es un gesto en los labios que forma un círculo concéntrico al que te acercas, con los ojos cerrados imitando el mismo gesto primitivo, que al olor de la teta materna aprendimos a articular. (Todo un acto de supervivencia). Una mano en la espalda, comunicarse con otro animal, cantar a tus plantas antes de dormir. Y sobre todo, tumbar al miedo contra la cama o la pared y pronunciarle . Vivir es ser consciente. Reír/Llorar es solo eso. Un rescate. Un acto contagioso. Y Para bien o para mal, ya no nos quedan profilácticos.

Onanismo Mental

El deseo es una enfermedad. Crónica. Cómica. Trágica.
Morder el polvo que fuimos. El polvo que somos.
Enterrar las manos. Enterrarse entera.
Apretar fuerte la mandíbula. Desnudarme. Desgajarme.
Mi léxico me ha abandonado. Enfermo.
Humedecerse y morir. Retornar en soledad.
Sucia. Sucia. Sucia. Nunca estuve tan sucia.
Polvo soy. Mas en barro me convierto.
Entierra tus manos. Un epitafio sobre piel: "ha sido un placer".
El deseo es una enfermedad mortal.

Multiorgánica. Multióptica.

"En ti soy la mutación secreta"
Paul Valéry.

Rescatarse en un país accidentado: de la risa del pánico, del desierto en el tórax. Rescatarme de ti para seguir buscándote en los invernaderos. Porque te adentras y creces. Me rasgas las tripas como este barco rasga las aguas. Y al mar le arranca el llanto de un orgasmo, después me escupe su espuma blanca a la cara. Rescatarte de las botellas mensajeras de cuellos ensangrentados. Aquellas palomas de los edificios blancos nos hablaron: -dejarnos con nuestra tragedia. Rescataros de las certezas del mundo-.

Trepar cuerpo a través.

Me gusta esa espalda
-dónde entran los pájaros-
y las manos de picos
y el sexo de plumas

Qué es ese hombre de pájaros incompletos
o ese pájaro de *hombres imperfectos.

* Referencia a May la Goulue.

Profiláctica

Se tragó las llaves
cortó una cuerda de su garganta
y se colgó del edificio más alto.

Con el pubis a ras de las nubes
el miedo se vuelve ácido lisérgico

Hoy el cielo es un suicidio colectivo
y Lúa abre el paso a las demás
-caigan sin quemar-
Todos esos ojos, esos rostros incendiados
serán nuestros.
No entraremos en la nada eterna. No.
Sino en este país frió donde el sol es caliente.
Aquí donde el viento del Oeste
y aquellos neurolépticos son imprescindibles.

El miedo es el peor abismo
y solo uno puede arrancarse del pozo agarrándose los propios pelos
y tirando hacia arriba.
Mario Benedetti
- Primavera con una esquina rota-

Y me vuelvo arcilla
solo la sintaxis de los cuerpos sabe de esas cosas
Ya no importa el orden de los días
el tiempo solo puede pasarnos por encima.
Solo ese espejo / donde el sexo
el de la esquina rota /donde el amor
que contusa intenta restituirse a sí misma

como aquel poeta que regresa de intramuros.

En la noche de la siembra
los grillos cantan enfermas canciones.
Los árboles se retuercen
y las voces no hablan, se comunican:
-sal de tu jaula alada-.

Las semillas en mi boca
y la lengua en el quicio de una puerta
Ambulante entre plumas y abismos
dije rostros.
Digo jaulas.
Me dirijo al viejo rancho de las memorias.
La aUTOPIstA me observa.
A pesar de nuestro estado actual de conocimiento
el viento sigue en su certeza:
-los árboles serán libres-
y nosotr*s enfermas canciones de grillos.

Mi cuerpo líquido se vierte como
abono de raíces incendiadas
Entonces,
¿qué valor adquiere el miedo
cuando el instinto es otro?

¿cuáles son los parámetros?

comer y decir muerte
vomitar y saber qué del amor.

Y saber qué.

La calle está entrando por la ventana. Al otro lado se escucha el descoser de las gargantas. Son los pájaros y su revelación. A este lado Janis Joplin sigue con su -Turtle Blues-
Entre contracciones deambulo. Encuentro una caja-de esas ocultas en las habitaciones del tiempo-. Dentro, el amor desde el exilio. Aquellas cosas y nosotr*s- dibujos en blanco y negro-.
Se escribe una historia:

Amaba al viento por su forma de acariciar espaldas.
Se colaba entre sus huecos
Sobre todo en sus pulmones

Él la amaba por su forma de soplar la arena
Y su entropía aérea
Pero sobre todo por su escapar después

La calle y sus revelaciones de nuevo a la ventana.
Todo es pasajero.

Un misterio la terquedad de l*s amantes.

Ando ya cansada de mi boca en blanco, de contarte desde mi cefalea
cosas que nos aproximan desde nuestras lejanías particulares:
que el campo esta sangrando y desde mi ventana se acercan las mareas
-que andan también ya cansadas de los techos azules-.

Y que ahora estoy pensando en ama-polas.

Viento

Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muere de muerte lejana
la que ama al viento.

-Árbol de Diana-
Alejandra Pizarnik

Aprendió a montar a la americana
en el preciso instante de la noche que se rompe
la Luna era roja
su boca era rota
No sabía nombrar nada del frío en su piel
ni el porqué de su amor al viento.

Cuatro pupilas se engullen
se asfixian
cuando el viento sopla
la noche se parte entre sus cuerpos.
No llegaron a nombrarse
-pensó que las manos podían ser más elocuentes
que ciertas lenguas
en ciertos momentos-
y lo cierto fue
que esa noche
sus manos
tan solo aprendieron a montar a la americana:
un plan perfecto para escapar de lo sin nombre.

El Caminet

Gesto arañado encontrado en Lavapiés: "El barrio de las Artes"
Los mensajes florecen.

De nuevo ha vuelto a salir. Y unas yemas han caído sobre mi espalda, -como este sol de invierno erizando todo a su paso-.
Hoy es poesía. Hay niñas jugando en los ojos y las sonrisas florecen en las paredes arañadas del desierto.

Ella camina lento

Esta noche es de humo
de boca a matriz

atrás dejó una barra
unos ojos xdistantes
y las bocas de humo
las tóxicas bocas de poemas que no se dicen

atrás
las manos que acarician árboles
que ahora son celulosa inerte
y supuran versos

rasgada
de piel a voz
camina lento
hacia la casa que no la espera tan temprano

se refugia entre las flores cementadas del desierto
en los versos que no son del papel,
esta noche no.
Se bailan entre las sábanas

y después se esfuman
entre el pelo
y bajo la lengua

Mientras camina
se le antoja pensar que todo el humo de esta noche
son poemas que no se pueden escribir

-y punto-

BiciOsa

Fotografía de gesto arañado
Lugar: El Patio Maravillas
Día de La Criticona 2010

Me precipito hacia las abismales piedras
del camino
con la libertad entre mis piernas.

Flores internas

Nieva polen
llueve en las fosas nasales
No se si comer o dejar que me coman las hormigas
-hacen cosquillas cuando muerden-
Pero las flores
las flores se marchan después de la piel.
No muerden.
Se expanden en (el)silencio.

Trece Lunas

Descalza en la ventana donde el cielo se asoma. Donde los pájaros también son azules.
Paro y escribo. No en la muñeca. No en las paredes. Ni en los cuerpos.
Una hormiga marca su senda en mi espalda. Ser azul, como los pájaros.
La voz es otra distinta, parece no pertenecernos. Nos asusta.
-Me dijo él con la voz de otra garganta-.
Pero no es más que la misma voz que nos mira desde el fondo. Se exhuma. Busca a la Luna.

Y sopla.

El cielo sigue astillado de estrellas y *me creo de papel de pico a cola.

El viento.

Y sigue mi puño con su letra.

Nos miden. Nos miran. 12/60

-12 meses/60 segundos al día-.

Círculos. Solo números concéntricos en el calendario. Y el Otoño inmóvil sobre él –que se me caen las uñas, al tiempo que sus hojas en mis zapatos-.

Sus hojas. Mis días.

Lunática, exhumada. Descalza. Me he propuesto encontrar las trece lunas. Y ensuciar mis manos de tierra. Como las de mi padre. -Agricultor a los trece-. De la tierra -de la vida-.

Y ensuciarme en general. Primitiva sin remedio.

Alimentarme de vosotr*s. -Los últimos primates entristecid*s que de nuevo están aprendiendo a amar a sus semejantes-

*(Como dice Sofía Castañón en Animales Interiores).

A través de estos cristales sucios
no distingo la lluvia
gota y polvo
se confunden

cristales
y arena -escenario que cambia con el viento-

del otro lado
mi espalda de mujer pájaro huye vertical

mi cuerpo
-ese espacio reversible-
también parece cambiar
de viento a viento

Las Mariposas

Ellas
mujeres del viento
dientes de león

Viven en el
Ojo de Agua

Ellas
ecos de madrugada sangre
de vestido manchado de asedio

Las Mariposas combatientes
que proclamaron
-sacaré mis manos de la tumba y seré más fuerte-
si me matan.
Seré más fuerte.

Noctamorfosis

La noche tiene la forma de un grito de lobo.

Alejandra Pizarnik.

Oscuridad reflexiva
Noche
fusión-me
entre
luna y aullido
cuenco de manos y pechos
anima-les internos y exhumación
incendio y poesía

sobrevuelo libre de muros
hasta un cielo pintado de
Mañana

llegan los pájaros y nuestra metáfora
plumas
entre
versos y bocas
bocas llenas de versos

v o c a s - be r sos

no distingo.

Contracción de líneas

Una flor
no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío

Amantes, Alejandra Pizarnik

De "Los trabajos y las noches" 1965

Dejaste la piedra de corazón
en mis manos
la estatua del verbo amar
y la inquietud de mi sangre.

se desprendió mi rutina
con ese batir de alas
de tu boca

y ahora voy metiendo
nuestros cuerpos entre paréntesis
y nuestro sentir entre comillas
para que duela menos
cuando nos leamos lejos

y cuando eso suceda
recordaré que supiste muy bien
como saborearme entre las líneas.

Hang

Equilibrandome en las calles
que llevan al Sol,
-esas que a veces
te confunden con cemento-
encontré el sonido de sus manos

y de un solo golpe de acero y nitrógeno
se paró el aire y mi equilibrio

me hablaron de la tierra
que nace antes del asfalto
de las risas que viven bajo la boca de lata

de los pájaros que son libres de ciudad
y de la trayectoria de un pez
que se desvía del frío.

Me contaron sobre él

no de donde venía
ni hacía dónde (re)sonaría de nuevo

sino del hueco en la tierra
que podía escuchar su sonido
y habitar en el rasgar de su (t)acto

me hablaron sus manos

sobre acero y nitrógeno

o sobre piel .

Madrid 8 de Marzo
una barra de bar
alcohol y pupilas
ni muy juntas, ni muy separadas
de momento intoxicándose

Ella se expande al otro lado
de la ventana
y se detiene en los cuatro mástiles
que retienen la ciudad

Vuelve a las pupilas de enfrente.

-quieres ser mi anécdota esta noche?-

te llevaré a mi anecdótica habitación

al de-sastre

No. No temáis Ulises
no canto para matar
en todo caso después de morir

Tampoco ardo en hogueras
que son contra la revelación

Ni tengo infección de manzana.

He sido Sirena, Bruja, y Eva
antes que todo lo anterior
mi Historia se ha escrito al reverso.
Con la letra pequeña.

Me llaman fresca , perra, puta
mujer de mala vida, gratis
me denomina la Real Academia de la Lengua
-Española-

gratis -por lo visto un mal término-
aunque tanto si cobro como si me trueco
prostituta,
una profesión un tanto inadecuada
según este cuento

Pero también fui princesa
si dormía esperándote
y pura nieve
si elegía el blanco

de nuevo la manzana
y su veneno

Morir o matar

si no, salir huyendo tras la carroza
y perder un frágil zapato de cristal
así debía ganarme
ese honor de princesa

¿Qué dices?
¿Te vienes al de- sastre?.

No temas Ulises
no es necesario
más mástiles en las ciudades

No canto para matar

en esta historia cantamos todas
y que no te engañe la Real Academia de la Lengua
-Española-

tú también estás dentro.